la mia nuova casa

Una stanza si apre. Pagata la pigione per anni è rimasta sfitta. Ma non è più stata una crepa. Non è più e non potrà più essere la fessura da cui si scorge l’olocausto prossimo venturo. Pagata per anni lasciata libera vuota. Vuota: capace di ospitare quello che resta. È il cubo di una voluminosa generosità. Andrò a vivere in quella vigna di tralci d’uva trasparente. Tra i sorsi d’aria che circola tra le due finestre.